Hellcome Home

N°1, Cole Winston.

Le Cole arrivé en RSA a lui aussi bien changé, comparé au fringuant cavalier parti de New Vegas, solitaire et fier, défiant le désert de sa chevelure rousse et de ses jurons. En lieu et place, c'est une ombre, un petit résidu que l'on a du retrouver sous une semelle, une larve qui est sorti de sa chrysalide à l'état de... larve, mais en différent. Les cheveux plus longs, la barbe plus fournie, les yeux enfoncés et cernés par des poches violacées, le sourire suffisant transformé en air hébété... Et encore, il a eu le temps de se baigner, de se nourrir et de dormir depuis son arrivée la veille !

L'uniforme gris sudiste débraillé, la tête voutée, il s'avance vers l'homme dont l'aspect, immédiatement, lui revient. Il s'écrase sur une chaise en face de lui, roule sans conviction une cigarette, et repose son regard glauque vers son interlocuteur.

"S'lut, Dédé...

J'suis venu. Tout cassé, tout drogué, poil aux pieds."

Un vague tremblement saisit sa main lorsqu'il se colle sa clope en bouche, et il doit s'y prendre a deux fois pour l'allumer.

"En forme, toi ? Parait que ta junkie est pire que moi. Doit pas être belle à voir... Dis moi tout."

Quand on a passé plusieurs années de sa vie à recueillir des renseignements, on apprend un certain nombres de chose. Un ensemble de savoir faire, qui deviennent des automatismes. C'est ça, atteindre le sommet. Quand la meilleure des façons de faire devient instinctive.

Il était sous le balcon et tendait l'oreille. Il n'avait pas raté une miette de l'échange. C'est ça, se mettre au courant de ce qui se passe. Écouter et interpréter. Il était assis à une table, un verre à moitié plein face à lui, pour donner le change. Ce n'est pas de l'espionnage, non. C'est simplement se mettre au courant.

Le Winston était aussi un camé alors. Espérons qu'il n'était pas du genre de la Mex' que le vieux avait abandonné. Il posa les yeux sur son verre à moitié vide de plein. Lui et l'irradié était assez proches pour se tutoyer comme de bons vieux potes. Intéressant. Restait à creuser pour savoir où et quand ils s'étaient connus.

Ces pensées furent interrompues par un parfum qui lui vînt aux narines. Il releva aussitôt la tête pour voir passer Miss Alisha Kamakshi. Un simple coup d'oeil lui suffit pour qu'il comprenne que ça allait chier des bulles.

On ne vient pas boire un verre, pétard chargé à la main...

Elle monta les escaliers, perte de visu. Elle cria. Sa tension artérielle s'accéléra. Ça sentait pas bon...
L'air de rien, ses mains se posèrent sur son ceinturon. La seconde d'après, il avait deux couteaux fermement tenus dans chaque pogne. D'un geste du pouce, il fit coulisser deux lames entre ses pouces et index. Et il se leva. Il prit résolument la direction de l'escalier. La voix de cancéreux en phase terminale de Delamort retentit un peu plus fort qu'à l'ordinaire.

Ça chauffait. Bruits de verre brisé et un choc sourd. La seconde d'après il était en haut des marches.

Et ce qu'il vit, ne lui plut pas du tout. Il sentit une bouffée de haine brulante envahir son corps et son esprit. Un épais nuage rouge sang qui oblitérait tout ses sens.

Une seule pensée.
Une seule envie.
Le buter.

De là où il était, il savait qu'il pouvait le tuer. Il était suffisamment sûr de lui pour l'atteindre d'une lame. Lui lancer une putain de lame dans un de ces putain d'orbites. La mort serait instantanée.
Il allait armer son bras quand il se figea.
Non, il risquait de toucher Alisha. Il ne pouvait pas prendre ce risque. Il fallait faire avec, alors il improvisa. Les deux lames coulissèrent à l'intérieur de ses mains, elles n'étaient plus visibles. Il serra les poings et les ramena sur son ceinturon.

-Hum. J'arrive au mauvais moment peut être.. Dites, Delamort, vous savez que tout le monde vous voit en bas?

En effet, la totalité des ivrognes présents avaient les yeux braqués sur le balcon. Pour une fois qu'ils lorgnaient autre chose que le fond de leur verre...

-Vous avez des chambres pour ça.. Ça la fout mal de voir le tenancier s'offrir en spectacle de la sorte.

Sa voix était calme est posée. Ses yeux balayaient la scène, analysant tout. Le visage de Winston, celui de Delamort, son pétard à sa ceinture. L'arme qu'Alisha tenait. L'environnement en général.

Lui, il était prêt.
Il lui suffirait d'une seule seconde pour jeter une lame.

Et l'abattre.

Le monstre vociférant à la langue de lézard dispense son discours destiné à endormir le petit comité. Deux junkies aux façades passablement creuses et pâles dont l'un écoute sagement, quand l'autre menace de son arme la face de rat rougeaude de son flingue. Un flingue dont le cran de sécurité a été déverrouillé. Un flingue non chargé. Qui s'en douterait ?

Je suis le Cœur ; et le Serpent est lové
Autour du centre invisible de l’esprit.

Le monstre à la langue de lézard continue de vociférer et cela lui donne un mal de crâne et la gerbe. Elle tousse, elle faiblit. Son attention est détournée par les quelques paroles encourageantes concernant Zoé. Elle aimerait pouvoir l'appeler, être rassurée. Elle sait. Elle sait qu'elle lui a fait du mal. Elle sait aussi qu'elle s'en veut et elle porte le poids lourd de sa folie au fond de ses entrailles stériles.

Redresse-toi, Ô mon serpent! C’est l’heure
De la fleur chaperonnée, sainte et ineffable!

Le monstre à la langue de lézard continue de vociférer et sa tête tourne. Ses tempes cognent et la salle se transforme. Les murs s'allongent. Le plafond rétrécit. La pièce passe d'un rectangle à un hexagone difforme. Les pans de tissus ondoient comme des couleuvres dont les têtes ressortent, agressives. Une hydre à plusieurs têtes aux écailles rutilantes et au souffle empoisonné. Elle siège, s'étend et s'impose à travers toute la pièce jusqu'à cacher le balcon et la moindre issue possible. Le piège se referme.

Redresse-toi, Ô mon serpent, dans l’éclat de la floraison
Sur la dépouille d’Osiris qui flotte dedans la tombe!

Alisha au pays des merveilles et des créatures fantasmagoriques qui hantent son esprit ! L'univers semble calqué sur des romans fantasy réalistes. La musique grinçante d'un violon accompagné d'un accordéon aux accords festifs émergent. Elle a envie de danser dans sa robe gothique d'un autre age. Une de ses paupières tressaute régulièrement, sans doute une carence en magnésium tandis que son corps tremble légèrement. Elle se gausse dans cet univers qui lui sied tant, oubliant là l'irradié et son invité, le saloon et la RSA. Ils ne sont plus que deux pantins de bois tirés par une main invisible, sans doute camouflée dans les ombres délétères. Elle s'émerveille jusqu'au soubresaut étrange. Les notes se font plus menaçantes, inquiétantes. L'hostilité poignante règne en ces lieux.

Ô cœur de ma mère, de ma sœur, cœur mien,
Tu es livré au Nil, à la terreur Typhon!
Ah moi! mais la gloire de l’orage dévorant
Qui t’enveloppe et t’enclôt dans le délire de la forme.

Voilà qu'on emprisonne ses poignets ! Ultime rempart défensif, elle frappe la gueule monstrueuse de plusieurs coups de crosse. L'être abject lui jette son venin. Elle n'entend ni ne comprend. Quelque chose cogne durement. Sa tête qui martèle la table si large et longue sur laquelle son corps est allongé alors que ses doigts s'agrippent toujours à l'arme comme à un sauf-conduit pour la vie.

Sois sage, Ô mon âme! que le charme se puisse dissoudre
Comme les baguettes sont dressées, et que tournent les éons !

Elle se sent nue. La robe remontée sur sa tête ahurie, inquiète. Quelque chose cloche. Sa culotte est arrachée et ses cuisses écartées. Spontanément, elle se débat mais l'homme est lourd, trop lourd pesant comme un étau sur sa dépouille mortelle. Sa bouche s'ouvre comme pour former un cri qu'elle n'entend pas. Un acouphène pulsatile la rend sourde. Ses pupilles rétrécissent, reptiliennes, et son corps se raidit. Tout en elle rétrécit pour n'offrir qu'une croupe étroite exhibée à un, puis deux, puis trois puis pleins d'hommes aux visages déformés comme des tâches impressionnistes sur une toile de Renoir dont elle ne voit plus les contours. Une larme s'égare en sillon sur son visage crispé.

Vois! comme Tu es joyeux en ma beauté,
Ô Serpent qui la couronne de mon cœur caresse

Ses yeux se tournent et fixent, perdus et morbides, Cole inlassablement alors qu'elle se mordille la lèvre inférieure. Ses prunelles d'obsidienne s'accrochent au poor lonesome cowboy. Sa main droite se perd, lâchant l'arme. Le vit turgescent la pénètre enfin d'un coup de rein sec et machinal, violent puis le mouvement se fait plus saccadé. Les doigts vagabonds s'accrochent alors aux couilles de l'immoral amant de pacotille et les tirent. Les ongles de l'indienne s'y plantent avec fureur avant qu'elle ne les serre, prête à les concasser comme des noix pour finalement les tourner dans le sens inverse des aiguilles d'une montre. Elle les malmène, les torture sans relâche ni la moindre pitié.

Vois! nous sommes un, et la tourmente des années
S’abîme dans le crépuscule, et le Scarabée fait son apparition.
Ô Scarabée! le bourdonnement de Ta chagrine mélopée,

Trois tâches. Trois petites tâches vermillon sur le morceau d'étoffe arraché. Le signe de menstruation en devenir illustrant la parfaite lubrification d'une matrice stérile et pourtant ô combien à l'heure ! L'horloger de la fécondité fait son œuvre en se montrant trop capricieux. De la douleur nait parfois le plaisir affable. Il force le mouvement et la cadence. Instinctivement, elle suit horriblement le rythme en agissant comme une condamnée. Le con damné subissant les assauts répétés d'un pervers perfide n'ayant plus rien d'humain. Et elle se marre, se gausse d'un rire sadique en continuant d'agresser les bijoux de famille de l'irradié de plus en plus fort, déjà prête à les arracher avec un mélange de dégoût, de rancœur, de colère mêlés à la honte et à la jouissance ingrate qui, de temps à autre, vient ensevelir l'horreur dépeinte avec fracas. Là, un gémissement silencieux malsain, une respiration qui s'accélère jusqu'à ce que son corps se détende malgré la douleur au ventre, malgré le fluide rouge qui abonde, malgré sa fureur, elle finit par se faire baiser allègrement et aimer ça. Seulement, ce n'est plus l'irradié mais un homme tout autre, disparu. Froid et cadavérique, un mari aimant et caressant qui l'hypnotise par son absence et sur lequel elle fantasme sur une couche nuptiale par l'hymen sacré du mariage alors qu'elle prononce son nom, Tarendra, de multiples fois. Syndrome de Stockholm fugitif jusqu'à l'obsédante obscénité.

Qu’à jamais il soit extase de cette gorge frémissante!
J’attends le réveil ! L’appel d’en haut...

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Hj : Texte en gras : Les oraisons du serpent/Morceau choisis du rituel de l'équinoxe du seigneur serpent d'Aleister Crowley.

Cela fait un bout de temps que Cole avait perdu sa connexion. L'arrivée totalement irrationnelle d'Alisha au milieu des présentation avait achevé ce qui lui restait de concentration, et il divaguait à présent, affalé sur son siège, fixant la scène sans la voir, perdu dans des rêves de poneys et de dragons. Un couinement pervers dut sans doute le sortir de sa transe, et avisant presque sans surprise le coït contre nature qui se déroulait devant lui, il se racla la gorge, posa ses index sur ses tempes, haussa un sourcil et se leva.

S'approchant sans brusquerie d'Alisha, il s'appuie sur la table qui la soutient, plongeant un regard détaché dans ses yeux sombres.

"B'soin de rien ? Tite bière ? Cacahuètes ? Y a pas d'mal, mettez vous à l'aise."

Puis, il passe devant le balafré un brin ténébreux qui ne s'est même pas découvert en entrant dans le saloon. Décidément, la politesse n'a pas trouvé de terreau fertile dans ce monde ravagé...


"Loupez rien surtout, y aura pas d'deuxième prise."

Enfin s'arrêtant devant Delamort, le regard absent, il écarte brusquement les mains et part d'un petit rire nerveux mais sonore.

"Et ben il est beau ton plan ! J'comprends pourquoi t'avais b'soin d'me recruter. C'est vrai quoi, te r'garder foutre la folle, c'est pas donné à n'import'qui. J'regrette pas d'être v'nu. C'était vraiment très sympa.

Bon, maint'nant qu'c'est fait, j'vais aller faire du travail sérieux. Parce que r'garder une bande de branques jouer à touche pipi sur une table mal cirée alors qu'la réunion sérieuse partait du bon pied, moi, j'en ai ma dose en deux temps. "

Se tournant vers les trois convives, un air exaspéré sur le visage, il poursuit.

"Oh ben ouais, on va encore dire que l'Cole il est indifférent, un vrai salaud, hein ? Ben quand on porte une mini jupe, c'est qu'on est pas contre.

On va dire que Cole il est pas pro, qu'il a pas les noix d'aller au bout, ou qu'il est choqué pour pas grand chose ? Non mon Dédé, mais Cole il est assez grand pour pas ram'ner son doudou à l'école, et faire la part des choses entre cul et travail.

On va dire que Cole, c'est qui s'type ? Un mec qui vient d'nulle part, qui crache à l'raie d'tout l'monde, et qui craque son câble ? Cole il aime pas s'taper cinq lunes de ch'vauchée pour un peep show quand ça d'venait sérieux. Toutes façons, Cole il chiera toujours dans la moustache de tout l'monde.

Dernière chose, Dédé, navré pour ton saloon..."

Le rouquin bondit à pieds joints sur la table. Le mille feuilles humain que soutien la pauvre table branlante fait craquer le meuble martyr. Dans un rodéo chaotique, tout bascule, chute, et s'écrase au sol. Les verres qui par miracle avaient survécu au premier assaut de Delamort sur Alisha se retrouvèrent définitivement en miettes, sur le sol.

Rouvrant les yeux au milieu d'un marécage d'échardes, de verre pilé et de mauvais alcool, un peu sonné par sa mauvaise chute, le rouquin murmure:

"Ben merde, zut, quoi. Moi aussi j'ai fait l'con. J'ai tout cassé, tout interrompu, 'vec ma connerie.

Huhu !"

Une goutte de sang mêlée d'alcool lui noie l'œil droit. Groggy et borgne, le rouquin reste au sol, massant son crâne endolori, et avise le couple qu'il a brutalement interrompu.

"Ca...

Cacahuètes ?"

La main levée, sanglante, tremblante, l'index dressé, le rouquin passe sa commande.

"Non, pas... Maintenant, ok... Ouais. Ouais... J'arrive."

Le rouquin se relève, enfile son chapeau avant de se rappeler qu'il l'a perdu avec les Amazones, aide Alisha à se redresser, et serre une main poisseuse de fluides divers, d'alcool et de verre broyé à Futé.

"'Préfère un endroit ou t'es pas l'patron, Delamort. T'as tendance à déconner quand t'es en position d'force, j'crois."

Retirant en persiflant les morceaux de bouteilles fichés dans sa paume, le rouqemoute emboite le pas au cowboy pivoine.

Qui sait ce qui aurait pu se passer, si jamais l'indienne ne s'était pas tailladée les veines...
En voyant la main du notre ami violeur se poser sur son holster, les lames du Ranger avaient coulissé dans ses mains. Quatre au total. Deux dans chaque pogne.
Ça aurait sûrement tourné au carnage, tant le regard de Delamort était sans équivoque, tant la fureur de tuer de Futé, était explicite.

Mais cette envie réciproque de meurtre fut avortée. Ce sera pour une prochaine fois. Le duel serait pour une prochaine fois, mais il était inexorable désormais...

L'indienne hurla comme une bête blessée. Avant qu'aucun ne bouge, le mal était fait. Le sang se mêlait aux autres fluides immondes qui parsemaient le sol. Le liquide vermillon coulait de ses plaies, de ses poignets meurtris, tandis qu'elle psalmodiait ce qui ressemblait à une prière. Elle était à la frontière de la folie. A la limite de l'autisme.

The Delamort affect.

Il n'en ressentit qu'une haine encore plus grande envers cette homme qui venait de la briser. Lui qui aurait tellement voulu la protéger de tout. Lui servir d'aide, d'ami et d'amant.

Et ce type... Cet ersatz d'homme, ce mutant immonde qui marchait parmi eux...
Il avait tout détruit.

Jamais il n'avait autant ressenti cette envie de tuer. Pire. Il aurait voulu l'éventrer et se vautrer dans son sang, en hurlant comme un possédé. Hurler sa haine, cracher sur son visage agonisant, lui murmurer milles horreurs et partir sans l'achever, qu'il crève, comme le pire des galeux, comme le chien qu'il était.

Il serrait tellement les poings sous l'effet de cette rage incommensurable, que les lames lui entaillaient les paumes. Il ne sentait rien. Il était tout à la colère et au désespoir que lui évoquait la vue de cette femme tant aimée... Cette femme brisée, meurtrie dans sa chair et son âme...

Il croisa le regard de celui qui fut son supérieur. Dommage... Ensemble ils auraient sûrement fait de grandes choses. Ce serait pour une autre vie. Celle ci, s'achèverait inévitablement par la mort de l'un d'eux.
Alors Delamort put lire l'intensité de sa haine. Il put sentir le regard brûlant du Ranger. Il put sentir qu'il venait de se faire un ennemi mortel. Un ennemi qui ne serait en paix, que le jour ou son cœur s'arrêtera de battre...

Et que ce sera lui, qui en sera la cause.

-Ce sera pour une prochaine fois...

Une voix sourde, tremblante de rage, lourde de menaces et d'envie de sang...
Il se pencha alors sur la pauvre femme. Son regard et son attitude avait changé. Le désespoir le plus profond se lisait sur son visage torturé.
Il tomba à genoux à côté d'elle et lui retira le morceau de verre de ses doigts sanglants. avec le dit morceau de verre, il découpa les manches de sa chemise. Avec ces dernières il fit des garrots, les serrant assez fort au dessus des coudes de son aimée.

C'était tout ce qu'il pouvait faire pour le moment. Il lui fallait un médecin, urgemment.

Il la releva. Elle tenait à peine debout. Il fourra son visage dans son cou en la serrant contre lui, pour lui murmurer milles mots d'amour qu'elle seule pouvait entendre.

-Qu'est ce qui t'as pris... Pourquoi tu as fait ça... Tu n'avais pas le droit... Nooon... Je vais te sauver.. Je vais te sauver, tout va bien aller... On va voir May-lee.. Viens... Viens mon cœur... Je t'aime... Viens..