Un doigt seulement

Le doigt dans le pot de déconfiture. L'index qui se coupe et cicatrise planté dans l'engrenage métallique de rouages absurdes et sadiques. Faut-il encore mettre du cœur à l'ouvrage ? De la négation de soi jusqu'à l'abandon comme une vieille poupée de chiffon déchirée, sale et énuclée pour obéir au doigt et à l'œil au glas qui sonne ?

Mettre le doigt sur quelque chose entre le bois et l'écorce, en cadence et avec le sourire forcé, sans qu'il soit sur la couture du pantalon. Sans montrer les pouces, sans en céder un seul de terrain, encore moins en donner le moindre coup tout en se les mordant amèrement. Se les fouler à s'en faire taper sur les doigts dont un se fourrera dans l'œil alors que d'autres ne se lèveront pas. On se sent témoin auriculaire de l'index des prix à force. Un doigt seulement aux innocents les mains pleines.

Filer, couler entre les doigts des Dieux, comme le sable du désert, à s'en couper les mains rubis sur l'ongle.

Filer, couler entre les doigts des Dieux, comme le sable du désert, sans manger dans les mains d'autrui jusqu'au bout des ongles.