... en a un petit peu marre de jouer la coursière, pour des mots qu'elle ne comprend pas.
Il y avait eu le mystérieux méhariste nocturne, puis la convalescente en plein délire, il y a maintenant le retour du rouge dans ses habits d'hiver, la tronche mauvaise et la bouche fumante, arrivant avec son acolyte, le Cole, elle ne l'aime pas beaucoup Monsieur Winston, il se disait des choses sales du temps de Galicia à son propos, oui la loqueteuse a toujours eu l'oreille partout, et puis elle l'aimait bien, Galicia.
Le petit est contre son corps, l'écharpe solidement nouée, il passera l'hiver, il le faut, en tous cas elle lui transmet toute la chaleur qu'elle peut, et bravant l'épaisse couche de neige elle franchit les quelques mètres qui la séparent de l'irradié, pour lui faire sa commission... Une histoire de vinaigre, de sel, elle n'y pipe mot mais en tous cas lui il lui répond, via un billet, encore, il doit penser la pauvrette muette ou analphabète.
Elle se met en chasse, alors, du destinataire dudit message, pour s'affranchir de sa mission, pourquoi fait-elle tout ça ? Existe t-elle seulement ?
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